Tébiu è ‘nde noi l’atugnu
da l’aggrumàddi nui,
da li pàmpini rui.
Lu suipirósu atugnu
tigni a marincunia
lu chi crédi alligria.
Acchì da noi l’atugnu
ha di l’isthrani appènti:
ripiglia vaghi ammènti,
fèndiddi rividì
frammènti d’althri dì;
tu ti priguntarai
si l’ai vividdi mai.
Li vivì po’ assè a séra
– éra di primabéra –
vaghèndi cu’ li rundini
in tramònti di ràmini,
e ti punï a pignì
chèna sabé parchì.
Era lu vagu sintòri
chi finiddi sarìani li curori
di li nosthri fòri;
abà, i’ lu nosthru atugnu,
ombri e ciaròri
c’aisettani la nèvi,
ipaglini i’ la mènti,
a tinti lèvi,
lu tempu di l’ammènti.
L’autunno da noi
È mite da noi l’autunno
dalle aggrumate nubi,
dai pampini rossi.
Il sospiroso autunno
tinge di malinconia
quel che credi allegria.
Perché da noi l’autunno
ha degli strani svaghi:
riprende ricordi vaghi,
facendoti rivedere
frammenti d’altri giorni;
tu ti chiederai
se li hai vissuti mai.
Li vivevi forse a sera
– era di primavera –
vagando con le rondini
in tramonti di rame,
e ti mettevi a piangere
senza saper perché.
Era il vago sentore
che finiti sarebbero i colori
delle nostre favole;
ora, nel nostro autunno,
chiaroscuri
che aspettano la neve,
spandono nella mente,
a tinte lievi,
il tempo dei ricordi.